Está un poco loca.
Es un hecho situacional; no nació con ello, pero la ha condenado la situación.
Se le desmorona el
mundo porque quiere cuidar algo muy bonito y el viento y la marea se ponen en
contra. Qué putada.
Le hubiese encantado
que todo saliese como pensaba. Es una tía inteligente, así que le cuesta
comprender qué falló mientras jugaba. No ha entendido aún que la inteligencia
no es un factor predictor de la felicidad, y de ello pueden dar testimonio
Mozart, Einstein, Marco Aurelio, Clara Campoamor o Frida Kahlo.
El miedo a que el
chaparrón que la acompaña tuerza un destino es algo que comparte con todos los
padres y madres que conozco. Y no debería, porque a ella misma no le
acompañaron ni los mejores padres, ni las mejores de las crianzas, y aquí está
dándolo todo. Brillante, luminosa, radiante, resistente…
Y los días se hacen
tan largos esperando a que las cosas lleguen… A que los niños crezcan bien. A
que la casa no parezca un caparazón en el que te escondes como un caracol. A
que el sol te caliente los huesos cuando el invierno dura más de lo que el
corazón está dispuesto a bombear.
Yo la conocí de
casualidad y no esperaba ver en ella un espectáculo de la naturaleza. A mí, la
gente de su quinta no me echa cuenta. Y uno nunca espera reconocer toda la
creación en los ojos de un león, simplemente reza porque no le muerda a la
altura de la nuez.
Ahora ella está
andando, mientras yo escribo sentado. Busca encontrarse o que la ayude un dios
al que ella le tiene cariño. Y la respuesta a todo está justo encima de la
planta de sus pies, pero para verla hace falta una clave. Dejar de mirar el
reloj y respirar.
¿Cómo era? Algo así, ¿no? “Salgo del manicomio para entrar a…”
la hall of fame.
Miguel Ángel. 05/07/26,
Sevilla
