Es una chica de diez. Feliz, feroz, fiera
felina.
Tan rubia, tan formal, tan indie y tan serena
que a sus aullidos y a sus muchos pechos sólo colmillos le faltan para
nombrarla loba. Y que de ella nazca un imperio. No sé, por poner, Roma.
Con piernas de cable de acero tensado entre
la locura y la cordura, a un fuego lento iridiscente y con el brillo de mil
ojos felices. Con culo de pomelo. Fresco, jugoso o caliente, según la temporada,
pero siempre agradable.
Y no sé. No sé por qué. A tan fabulosa,
fantasiosa, divertida, extrovertida, interesante, complicada y competitiva va
el destino y le dibuja una ironía y la hace celiaca, con la de pan que le va a
hacer falta para acompañar al mundo cuando se lo quiera comer.
Cuanto no dieran, al menos tres emperadores,
por gozar de su lecho. ¡Cuánto no dieran! Y cuánta suerte tienen los infelices
que tocan sus sábanas que, de ellos, sin ser propietario de tierra alguna, yo
soy rey. Sin llegar a ser tuerto, en este mundo de ciegos a su cuerpo, yo con
el dedo índice puedo recorrer, sin abrir los ojos, su silueta. Dibujada en la
escena del crimen que es no disfrutar de su presencia.
En la escena de otro crimen del que cómplices
participamos. En el que matamos el tiempo, o bien lo gozamos.
Y es que ella es una chica de diez. Diez lamentos,
diez suspiros, diez lametazos, diez nigiris y diez orgasmos.
Miguel Ángel. 01/08/25, Tomelloso
